Primavera y agujetas

No sé si sabías jugar al ajedrez, creo que una vez me dijiste que sabías mover las fichas. Beng Ekerot siempre gana la partida y tú ya habías movido tus fichas sin resistirte, asumiendo el final del combate sabiamente: esa es la gran victoria. El año pasado, aún viviendo yo en Valencia me hiciste en patrón de un vestido que no está concluso, pero que es de color blanco, que es la ausencia de los colores y es el luto en el rito islámico. Me invitaste a comer y estuvimos hablando en la sobremesa de tus memorias de infancia, de la Guerra, de cómo tu madre, la tía Leonor, os iba adelantando a pequeños pasos a vosotr@s y a vuestra maleta camino del andén que os había de llevar a destino, Cuantísima gente desbordando los vagones. Más adelante la abuelita Pilar, que te acogió como a una hija y que juntas desplumabais el pollo para que el abuelito se luciera haciendo la paella cuando había motivo de celebración. Pueblo, huerta y vida. El vestido también fue motivo de remembranzas,

Pidió bravas y ensaladilla rusa en uno de esos miles de bares que no habían cambiado absurdamente el nombre a la receta y sabiendo que iba a gozar mínimamente de esas tapas porque sus amigas se empeñarían en que probase otras cosas, lo hacían con la mejor de las intenciones, un tópico más que añadir a la carpeta de riesgos sociológicos del vegetarianismo; no se lo tendría en cuenta, estaba demasiado emocionada con el reencuentro, comería cualquier cosa, pero tampoco era necesario que el camarero le plantara a escasos milímetros de su plato la ración de morro. Mayoritariamente se aprobó sangría así que cogorza asegurada, pensó. Cómo se alegraban de volver a verse. El tiempo las había embellecido y dotado de sabidurías nuevas; la mayoría habían sido madres, pero aquella noche, en los relatos no era necesario expresar su amor por las crianzas en primer término. Bromeaban con la edad a cada momento; se conocían desde hacía décadas, varias décadas, alguna desde el colegio. No todas habían i